automne

Petit rayon se promène. Heureux dans l'écume de la vie. Une vie qui se démène.
Fuite, sacrée, anges qui se superposent. Sourds d'ennui et de révolte contre la chaleur d'une osmose. Une cours effrénée d'ailes blessées, d'ailes voilées, d'ailes crispées. Les anges s'écoulent craintivement devant le petir rayon qui s'ennuie.
Pieuse mélancolie...
Il pleut, c'est la nuit.
Les poussières ouvrent les portes d'un inconnu, d'un infini, d'un chaos, d'une paralysie. L'ange est mort !
Il pleut, c'est la nuit. Petit rayon tombe de vie, il pleure il sourit. Il pleut, est-ce la nuit ?
Petit rayon revit de ses cendres, tâchant la neige argentée. Union fatale et délicieuse d'une pêche et d'un laurier. Le ciel s'éteint, et dès lors, petit rayon sourit.
Les anges encore s'endorment. Il pleut, est-ce la nuit ? La chaleur se déchaîne,affolée, étranglée, elle déborde,brisant les chaînes de son univers réduit. Reveillez-vous crie-t-elle.
Silence.
Silence mortel.
Il pleut, est-ce la nuit ?
Petit rayon s'installe entre le soleil et l'horizon, l'union sacrée du laurier, paralysée se rompt.
Les anges, peu à peu se dénudent , perdent leur impunité. Cendres et poussières,poussières et cendres, la chaleur revit.
Petit rayon cherche l'espoir dans l'échos agonisant. Monstrueuse, belle, libre d'envie, la chaleur accable l'ange de sa souveraine envie. L'ange, encore a peur, sur les cendres de ses frères, et petit rayon se promène, plongé dans la mer, plongé dans l'écume, écume rouge et grise, rouge de cendres, grise de sang.
Il pleut, c'est la nuit.
Petit rayon alors descend de son trône, et d'un geste accablant, il délivre l'aumône. Tout se meurt, tout se vit. L'ange, solitaire, nu, affronte son regard, et dédaignant la guerre, il accueille l'abbatoire.
Adieu enfant, adieu bonheur, adieu innoncents aux âmes d'argent.
L'air est déchiré.
Un cri, sourd. sourd de vie.
Au loin se dresse la Mort, reine du paradis, elle soulève l'ange et s'enfuit trainant ses pas maudits.
Petit rayon qui sourit.
Il pleut... ce fut la nuit .