automne

Quelques brindilles de paille jonchent encore le sol
Une femme, une forme crue, crie à tous les vents :
"Rentrez, idiots, sangsues, vauriens d'enfants ! "
Elle ne sait peut-être pas qu'on ne brise pas tournesol.

Une cheminée lassée, fumante et désoeuvrée
Crache sur les vautours les relans de sa misère
et les enfants pâlots refusant de rentrer
parlent de filles, de jeux, de chants et de bierres

Le frère, aux bras du déshonneur, se vautre aux cabarets
Oubliant que sous ses ailes, vivent quatre petites âmes
Et la mère, traînant ses pieds, hante les minarets
appelle Dieu le père, lui offrant ses dernières larmes

Ah, déchéance, débauche,pâleur et âge de prière
Ah désunion, fausseté, misère et enchaînement,
Ne voyez-vous donc pas le corps de notre Père
trembler, mais sans attente, fier et grimaçant ?